É um álbum de família que folheio,

vendo e passando as folhas amarelas.

Há perfume de idade dentro delas

e mistérios ocultos pelo meio.

São figuras austeras e receio

perturbar essa paz que vejo nelas.

Mas olhemos um pouco. O livro é cheio

e há místico sabor em revolvê-las.

E ao contemplar contrito essas imagens

que alguém num gesto amigo recolheu,

penso nas vidas dessas personagens

 assim guardadas como num museu;

e sinto que essas vidas são passagens

de um romance que nunca se escreveu.