DOR OCULTA

            Guilherme de Almeida

Quando uma nuvem nômade destila

gotas, roçando a crista azul da serra,

umas brincam na relva; outras, tranqüila,

serenamente entranham-se na terra.

E a gente fala da gotinha que erra

de folha em folha, e trêmula , cintila,

mas nem se lembra da que o solo encerra,

da que ficou no coração da argila!

Quanta gente, que zomba do desgosto

mudo, da angústia que não molha o rosto

e que não tomba, em gotas, pelo chão.

Havia de chorar, se adivinhasse

que há lágrimas que correm pela face

e outras que rolam pelo coração!